二十二號。
二十點三十五分。
我現一個問題，我寫日記完全沒有感情，就是麻木的寫，根本不知道在寫什麼，寫完也就完了，沒有一點點的記憶。
這不是我記憶問題，我的記憶是出了些問題，但這不是我的記憶問題，這點我知道。
是我寫的日記沒有半點感情，就是好像有一個目的的寫，不存在什麼感情的寫。
我一直認為寫文章是需要感情的，寫好文章是更需要有感而，而不是為寫而寫。
為寫而寫自然寫不出什麼像樣的文章。
我寫的確實不是文章，但日記不算文章麼？我認為算。
寫了好幾個月的日記，但沒感覺有一點進步，反而退步，沒勁得很。
原因何在？
我寫的沒感情。
全是完成任務而寫的，逼迫自己寫的。
當然，我也不知道怎麼夠感而，我是沒有什麼感情的，文化底蘊根本沒有。
也罷！
隨他去。
我努力寫，寫得出好文章就寫，寫不出也罷了。
完。
……
看了幾篇名家散文，小說，覺得他們的文字十分直白，毫無文筆的感覺，但讓我寫我卻一個字也不像人家的。
還是不行。
……
又看了一些名家文章，實在覺得他們的文字十分樸素無華。
為什麼他們行，為什麼我不行？
我不信。
我肯定行。
我要寫小說。