笑的时候,露出一口假牙,白得亮。
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那天晚上,老人跟嘉禾说了件事。
“嘉禾,我想把店传给你。”
嘉禾愣住了。
“姑父?”
老人摆摆手。
“听我说。我那店,在台北开了三十八年。招牌菜是锅包肉,可也卖别的。生意还行,一年能挣个几十万台币。”
他顿了顿。
“可我没孩子。秀英走了,我没再娶。那些徒弟,手艺是学了,可那锅包肉的味道,他们做不出来。”
他看着嘉禾。
“你做得出。”
嘉禾张了张嘴,没说出话。
老人继续说:“我不是让你去台北。我是说,那店,你什么时候想去看看,就去。不想去,就让徒弟们开着。赚的钱,你拿着。算是……算是你姑留给你的。”
嘉禾摇头。
“姑父,这我不能要。”
老人按住他的手。
“不是给你的。”他说,“是给你姑的。她这辈子,就这一个念想。”
嘉禾看着他。
月光从窗外照进来,落在老人脸上。七十九了,脸上的皱纹像刀刻的,可那双眼睛亮亮的,像年轻时那样。
“嘉禾,”他说,“我老了。做不动了。可那锅包肉,不能断。”
他顿了顿。
“你接着做。替我做。替秀英做。”
嘉禾低下头。
他想起姑。瘦瘦小小的,穿一身蓝布衫,站在门口冲他笑。
他想起姑父的信。“秀英,你最爱吃的锅包肉,我做了三十八年。”
他想起那张照片。姑十八九岁,扎两条辫子,笑得眉眼弯弯。姑父站在她旁边,手揽着她的肩,笑得露出一口白牙。
他抬起头。
“姑父,我接着。”
老人笑了。
笑的时候,眼角的皱纹都舒展开了。
“好。”他说,“好。”
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那之后,老人每年都回来。
春天来一趟,清明给秀英上坟。秋天来一趟,中秋给秀英送月饼。冬天来一趟,小年给秀英做锅包肉。
每次来,都住在沈家。那间屋,嘉禾给他留着。床单被褥,春梅换了又换,晒得软软的,有太阳的味道。
每次走,都跟静婉说同一句话。
“嫂子,明年还来。”
静婉也回同一句话。
“我知道。”
一九九零年,静婉走了。
走的那天,老人没赶上。他在台北,接到电报的时候,人已经在医院了。心脏不好,医生不让动。
他躺在病床上,看着那封电报,看了一夜。
第二天,他让徒弟买了张机票,硬撑着上了飞机。
到北京的时候,静婉已经入土了。
他去了坟前。秀英的坟旁边,多了一座新坟。两块碑挨着,像两个人并肩站着。
他在静婉坟前跪了很久。
没说话。
就那么跪着。
太阳从东边升起来,照在他身上。又从西边落下去,照在他身上。他一直跪着。