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第483章 斗转星移中（第1页）

风从车窗外掠过，带着深冬的寒意。甄英俊放下车窗，让风吹在脸上，深吸一口气，又缓缓吐出。那股憋在心口一天半的浊气，终于随着这口气散尽了。

任务完成了，嗯，钱景尧的后事就算办完了，让钱乐欣来医院和她爸爸做了最后的告别，再送她回去，也算是仁至义尽。

这四个字在心头滚过，他靠进车子的真皮座椅，肩膀慢慢松弛下来。右手无意识地抬起，想摸摸小腹，那里曾是四十六年内力盘踞的地方，从七岁扎马步开始，一天天，一年年，像往一个坛子里倒水，从没断过。可现在，坛子空了！

手掌在半空顿了顿，还是落了下去，轻轻按在丹田的位置。空的。真的空了。那种空不是虚弱，而是一种古怪的轻，像少了一部分自己。他想起师父当年传功时说的话：“内力如根，根深则树茂。”如今根被拔了，可他这棵树还得立着。

车子行驶在街道上，司机是岳崇山的人，甄英俊根本就不在意，他倒觉得这样好，看着那些树影从车身上滑过，嘴角动了动，扯出一个说不清意味的笑。

岳先生没有夺他的权，这念头一起，心口那点空落立刻被什么东西填满了大半。权力，那是另一种内力，看不见摸不着，却比内力更实在。内力练没了就没了，可只要他还是这个大院的主人，只要那些人见了他还得低头叫一声“甄爷”，只要这个院子里的一草一木还得听他的——那就什么都没变。

甄英俊忽然觉得，内力没了也就没了吧。只要这院子还是他的，只要这茶还是温的，只要明天起来，那些人还得仰他鼻息过日子，那他甄英俊，就还是甄英俊。

困意来得很怪，他活了大半辈子，从不知道什么叫“撑不住”。四十六年功力在身上时，三天三夜不合眼是常事，眼皮都不带眨一下的。功力尽失后，他觉着人该乏了，可连着一天多下来，照样精神抖擞，跟没事人似的。他还暗自得意过——底子还在，四十三年打熬出来的筋骨，不是说垮就能垮的。

可现在，眼皮像被人往下拽，起初只是有一搭没一搭地眨，后来得使劲撑着，再后来，他现自己开始数路灯。一根，两根，三根……数到第七根时，脑子里猛地一激灵：不对。

他从没数过路灯。几十年来坐车，他要么闭目养神，要么想事，要么就直直盯着前路，从来不会干这种无聊事。只有困极了的人才会这样，靠这些零碎东西拽着，不让自己滑下去。

可他是甄英俊。他怎么会困？冷汗一下子从后背沁出来。不是药，他确定。今天那顿饭，每一道菜他都留了心，酒也只沾了沾唇。岳崇山真要动他，不会等到今天，更不会用这种下作手段。那就是真的——他的身体，那个跟着他四十三年、永远不知疲倦的身体，终于开始认账了。

就像一笔四十六年的债，今儿个开始催了。眼皮又沉下去，他狠狠掐了一把大腿，疼得一个激灵。车里闷，他把车窗又往下放了放，夜风灌进来，凉的，带着点护城河的水汽。他使劲吸了几口，脑子清醒了些，可那股困意还在底下拱，像地底下的泉眼，压不住，早晚得冒上来。

车子拐上了南河沿大街。他认得这条路，再往西两公里，就是他的大院。他想起了那棵槐树。明天早上，他不会在树下站桩了。可他还是会从树下走过，走去前院，走过那扇朱红大门，走出去，去他的铺子，去他的场子。只要他还是那个大院子的主人，只要那些人见了他还得低头叫一声“领导“。

困意又涌上来，比刚才更猛。他靠在座椅上，眼皮开始打架。迷糊间，他听见车轮碾过路面的声音，沙沙的，催人入眠。不行，不能睡，他跟自己说，马上到家了，到家再睡。就两公里，撑得住。

他把眼睛睁开，瞪着前路。路灯一根一根往后退，数到第五根时，眼皮又开始往下坠。他咬咬牙，正要再掐一把大腿。

车子停了，甄英俊一愣。这儿离大院还有两公里，没到地方，怎么就停了？他刚要开口问，车门就开了。

不是一扇，是三扇，副驾的门被拽开，后座两边的门也被拽开，同时拽开，那个动静——车门拉开，风声灌进来，座位弹簧轻轻弹起，三个声音叠在一起，干净利落，像一个人动的手。

三个男人上了车，后座左右各上来一个，膀大腰圆，往甄英俊两边一坐，座椅立刻往下陷了一大截。三个人动作整齐，跟排练过似的，从拉门到落座，前后不过三秒。原本宽敞的车厢，瞬间挤得满满当当，连空气都稠了。

甄英俊彻底醒了，那股困意，像被一盆冰水浇下去，连根拔起，一丝不剩。他身子没动，手还搭在腿上，眼睛平视前方，只有余光往两边扫了扫。左边那个，右边那个，副驾那个，三个人都穿着深色衣裳，看不清脸，只看得见身形——魁梧，结实，坐着都比旁人高出一截，脊背挺得笔直，跟三根标杆似的戳在车里。

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没人说话，车厢里静得只剩下呼吸声，三个人的呼吸很浅，若有若无，像练过闭气的。只有老张的呼吸粗重起来，带着点抖。

甄英俊慢慢把手从腿上抬起来，搁在了膝盖上。这是一个动作，也是一个信号。他要让这三个人知道，他的手能动，他的身子能动，他没有被吓住。

可他没有动，他只是搁着，手指微微蜷起，指甲轻轻扣着膝盖上的裤料。那料子是太太上个月才扯的，藏青色，挺括，手感好。这会儿扣上去，指腹下能感觉到布纹的细密。

车子重新动起来，却没往西拐，而是直直往前，往东去了，甄英俊看着窗外，路灯杆子往后掠，一根，两根，三根。这回他没数，只是看着。过了会儿，他开口了，声音很平，像是在问今晚吃什么：

“几位，这是往哪儿去啊？”

“小汤山！”

这三个字像三根冰针，从耳膜扎进去，一直扎到后脊梁。