阿英说:“嗯。就是煮。”
年轻人说:“没有什么秘诀?”
阿英说:“没有。”
年轻人看着她。
看了一会儿。
“那为什么别人煮不出来?”
阿英说:“不知道。”
年轻人沉默了。
他端着碗,走到旁边,一口一口地喝。
喝着喝着,他忽然笑了。
“我明白了。”他说。
阿英没问。
他自己说。
“你这汤,不是煮出来的。是你这个人煮出来的。”
他看着阿英。
“你在这儿煮了几十年汤,等的不是火候,是心。”
他又喝了一口。
“这汤里,有你的心。”
他喝完,把碗还给阿英。
“谢谢。”他说。
他走了。
阿英看着他的背影。
看了一会儿。
继续煮汤。
又有一天,来了一个老人。
他颤颤巍巍的,走一步歇三步。
排了半天的队,终于轮到。
他看着那碗汤,眼泪就流下来了。
阿英没说话。
就那么等着。
老人哭了一会儿,端起碗,喝了一口。
烫。
但他笑了。
“我娘,”他说,“也煮这样的汤。”
他又喝了一口。
“她走了五十年了。”
“我以为忘了她的味道。”
他看着阿英。
“谢谢你让我想起来。”
阿英说:“不用谢。”