百鸟朝凤。
凤已死,百鸟哀鸣。
一曲终了。
堂屋内死一般的寂静。
那几个原本还在窃窃私语的江湖客,此刻都闭上了嘴,脸色有些白。
这曲子。
吹得人心慌。
吹得人骨头缝里冒寒气。
“多谢……多谢道长!”
老头重重地磕了个响头,额头撞在青石板上,渗出血迹。
“少爷生前最爱面子。”
“这般排场……这般排场,他也算是……走得体面了。”
体面?
莫雪放下手中的笙。
看着那个为了所谓的“体面”而磕破头的老人。
又看了看那具即将化为枯骨的尸体。
这就是体面吗?
生前争名夺利,死后靠着几两碎银子,买来的一场虚妄的喧嚣?
那父亲呢?
父亲一世英名,最后连个坟头都没有。
这算什么?
莫雪感觉有什么东西,在他心里碎了。
碎得彻底。
那是他对“大侠”的幻想,是对“名扬天下”的渴望。
那些曾经支撑着他活下去的、关于重振莫家声威的执念。
在这一刻。
显得如此苍白,如此幼稚。
“走了。”
那几个江湖客见没热闹可看,也没油水可捞,转身就走。
“晦气。”
“还得去城西看看,听说那边又打起来了。”
“走走走,去晚了连汤都喝不上。”
脚步声远去。
偏厅里只剩下三个人,一具尸体。
老头还在哭。
哭得撕心裂肺。
莫雪走到供桌前,拿起一块抹布,擦拭着桌面上洒落的香灰。
动作很慢。
很仔细。
“堂主。”
他突然开口。
声音有些沙哑,像是被烟熏过。
“嗯?”
林羽正在把玩那支断掉的玉簪,漫不经心地应了一声。