听体内的节奏。
听外头的风声。
听那些老东西在袋子里轻颤。
都在等。
等他一句话。
一个动作。
一根火柴。
但他不动。
还不是时候。
风又吹过来。
带着桃林深处的一片叶子。
落在他肩上。
他没拍。
也没看。
只是坐着。
炉影静静浮着。
材料静静飘着。
他静静等着。
太阳快落山了。
天边泛红。
他忽然吸了口气。
鼻孔微张。
像是闻到了什么。
眼睛睁了一条缝。
不是看天。
也不是看地。
是看向胸口。
那里有点热。
不是烧。
是温。
像有什么要醒了。
他嘴角动了一下。
没笑。
也不惊。
就是把手抬起来。
轻轻按在心口。
掌心贴肉。
隔着毛。
他低声说:
“来了。”
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