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第596章 你尽力了再续上（第1页）

陈父咳了一声，把筷子放下：“亲家母，过户的事，我们商量过了。房子呢，就北川一个孩子，将来肯定都是他的。可现在过户，税费太高，我们想着，在房本上加上小雅的名字——”

张姐这辈子没读过几天书，可人情世故这门课，她修了五十年，门门满分。加名字和过户，差一个字，差一套房。一字之差，千里之遥。加名字，房子还是别人的；过户，房子才是自己的。这个理，她比谁都清楚。可她更清楚的是——亲家这场戏，从一开始就不是谈感情，是谈买卖。买卖谈崩了，感情也就散了。

“加名字？”她打断他，“加名字和过户是两码事。加名字，房子还是你们的。过户，房子才是小两口的。你们加个名字，是防谁呢？防小雅？”

陈母赶紧说：“亲家母，不是那个意思。我们就是觉得，过户手续麻烦，税费也高，想着等以后……”

“等以后？”张姐的声音拔了半截，“等以后是什么时候？等你们百年之后？那时候我闺女多大了？可可多大了？你们现在不过户，就是心里有本账。这本账，你们自己清楚。”

陈父的脸色有些难看。陈母张了张嘴，想说什么，被陈父按住了手。

“亲家母，这么跟你说吧。”陈父把眼镜摘下来，擦了擦，“房子是我们老两口一辈子的积蓄。过户可以，但一百万安家费，我们确实拿不出来。北京的房价你也知道，寸土寸金。”

“拿不出来？”张姐把茶杯往桌上一顿，“当初你俩来淮南的时候，怎么不说拿不出来？说北京有房，说给小两口安排，说给一百万安家费。现在证领了，孩子生了，你们说拿不出来？”

张姐嘴上骂得凶，心里其实明白——这世上所有的承诺，都是有保质期的。过了那个村，就没那个店。可她不能让。她要是让了，小雅就真成“倒贴”的了。当妈的，宁可被人骂贪，也不能让闺女被人欺。

“亲家母，此一时彼一时……”陈母想解释。

“什么此一时彼一时？”张姐转过头盯着她，“你们北京人说话，就是嘴上抹蜜，肚子里揣刀。嘴上说得漂亮，事到临头就变卦。”

女人的婚姻，是一场豪赌。赌赢了，是运气；赌输了，是命。可张姐偏不信命，她要把赌桌掀了，自己定规矩。她这辈子没赢过几回，可这一回，她不能输。输了，闺女的后半辈子就搭进去了。

“妈！”小雅抬起头，脸涨得通红，“你别说了。”

张姐瞪她一眼：“我替你说话，你倒嫌我？”

小雅咬着嘴唇，放下筷子，站起来：“我去看看可可。”

她走到婴儿椅旁边，把可可抱起来。可可正拿着摇铃乱晃，嘴里咿咿呀呀的，不知道大人在吵什么。小雅把脸埋进可可的胸口，小家伙身上有奶香味，热乎乎的。她的肩膀微微抖了一下。

她忽然明白，婚姻里最委屈的，不是婆婆刁难，不是老公懦弱，而是你明明满腹委屈，却还要假装什么都没发生，因为孩子醒了，会哭。

陈北川跟着站起来，走到她旁边。他张了张嘴，想说什么，小雅没看他，只是把可可抱得更紧了些。

男人在婆媳之间，就是一块夹心肉。两面煎，两面不讨好。聪明的两面抹油，笨的两面焦糊。陈北川，是那种笨的。他想劝，可嘴笨。他想护，可手短。他站在小雅和妈中间，像根电线杆子——戳在那儿，不导电，也不发光。

陈北川低声说：“妈，咱们先吃饭吧。菜凉了。”

张姐看着闺女抱着孩子站在那儿，背影单薄，心里又酸又堵。她端起茶杯，灌了一大口，茶是温的，到喉咙里变苦了。

陈父叹了口气：“亲家母，这样吧。房子呢，我们同意加小雅的名字。但过户的事，再等等。安家费呢，我们凑一凑，五十万。再多，真的拿不出了。”

“五十万？”张姐笑了一声，那笑从鼻子里哼出来，“五十万在北京能干什么？买个厕所。还是不带窗户的那种。我闺女嫁过来，就值一个厕所？你们北京的厕所，镶金边了？你们当初答应的一百万，现在打对折。你们大城市人算账，可真是精明。”

“亲家母！”陈母的声音终于硬了些，“我们也是诚心诚意想解决问题。房子加名字，安家费五十万，这已经是我们最大的能力了。你要是觉得不行，那我们也没办法。”

“没办法，你想办法呀。不行的话，大家就一起凑钱，总归不能因为钱，和周也就散了啊。”雪儿筷子挑着米线，热气糊了她一脸，她歪头吹了吹，吸溜进去一筷子，腮帮子鼓着，含含糊糊地说。

英子没动筷子。她拿筷子尖戳着碗里的鹌鹑蛋，戳了两下，把蛋戳到汤底去了。

“凑钱？找谁凑？找你？”她笑了一下，笑得短，“你一个月多少工资？够你自己用吗？我妈那边……我常叔跑船一年到头不着家，小年才上一年级。我跟谁开口？”

“那你也不能就这么算了呀！你俩这么多年的感情。”

英子把筷子搁下来，十指交叉搁在桌上，指甲盖掐着手背。

“雪儿，我跟你不一样。”

雪儿嚼米线的嘴慢了一拍。

“你爸妈就你一个，从小要什么给什么。你上大学，你爸车接车送。你毕业，你爸给你安排。你跟王强创业，你爸支持你。”英子看着她，“我呢？我是——”

她顿了顿，低下头，拿筷子把戳碎的鹌鹑蛋捞起来，搁在勺子里，没吃。

“我没有任性的资本。”

雪儿不嚼了。筷子悬在碗上，米线滴着汤，嗒，嗒，落在桌面上。

“你爱周也吗？”她轻声问。

英子把勺子搁回碗里，勺柄磕在碗沿上，叮的一声。

“爱。”

“爱”这个字，她说了很多遍了。跟周也说，跟自己说，跟夜里黑漆漆的天花板说。说得太多，这个字就旧了。旧得没了颜色，没了味道，成了一个空壳。可她还得说。因为除了“爱”，她找不到第二个字来解释这一切。可“爱”又不能当饭吃，不能当钱花，不能买一张去伦敦的机票。爱是最没用的东西。可她偏偏放不下。

“可爱有什么用？”她抬起头，笑了一下，这回笑到眼睛里去了，“爱我也不能拖累他。他要去伦敦，那是他的前程。我把他拴在淮南，拴在我身边，让他为我放弃，那我成什么了？”

爱是穷人的奢侈品，富人的日用品。穷人买不起，富人不在意。最惨的是中间人，攒了半辈子钱，买回来一看——过季了。

英子就是那个中间人。攒了二十年的苦，攒出一张北大文凭，以为能换一张通往爱的船票。可船票涨价了，她手里的钱，只够买一张站台票。

雪儿张了张嘴，没发出声音。