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第2章 大象大象（第2页）

后台的空气比金霞的阁楼还要浑浊十倍。

这里混合着几百种劣质香水、胶、人体油彩，以及那种无论怎么遮掩都挥之不去的、属于男性的汗酸味。

还没上台的表演者们正挤在狭窄的过道里，像一群等待被检阅的火烈鸟。

几十个大功率灯泡烤着，把这里的温度逼到了四十度。

汗水不是流出来的，是被蒸出来的。

我在角落里找到了老乐。

老乐那双枯树皮一样的手，正捏着一枚生了锈的细针，在一件掉了毛的孔雀羽衣上穿梭。

那羽毛是二十年前的旧货，翠绿早就泛了黄，像蕉叶枯死后的颜色。

老乐是这里的初代变装皇后，据说有人曾为他开出一万美金一晚的天价——如今他眼睛浑浊，眼角堆着长期涂抹劣质眼影粉留下的深色痕迹。

他眯着眼，把一枚枚廉价的塑料亮片缝上去，试图遮盖那些羽毛脱落后的秃斑。

每缝一针，他的嘴角就抽动一下，仿佛那针不是扎在衣服上，是扎在他那松弛的、不再紧致的皮肉上。

“乐叔，药来了。”我把那两盒药塞进他手里。

老乐的手哆嗦了一下，那一瞬间，他那双浑浊的眼睛里闪过一丝光，就像在沙漠里快渴死的人看到了水。

他迅把药揣进怀里，那是他用来维持这副残破躯壳不彻底坍塌的最后支柱。

即便早就不能登台了，他依然每天给自己注射微量的雌性激素，仿佛那样就能留住那个曾经在聚光灯下艳惊四座的“她”。

“阿蓝啊，”老乐的声音像两片干树叶在摩擦，“你看这件衣裳，这是我二十年前穿过的。那时候，这片海滩还没这么多霓虹灯，也没这么多能一晚多赚几百铢就敢去黑切的小崽子。”

他指了指过道里那些正在往胸口贴胶布、勒紧腰封的年轻“女孩”。

她们大多才十八九岁，眼神里那种为了成名、为了变成女人的狂热，像极了扑向火堆的飞蛾。

“她们不懂。”老乐低下头，咬断一根线头，“她们以为割了一刀，挖个洞，就是女人了。她们不知道，那是个无底洞，怎么填都填不满。”

我看着老乐那双布满老人斑的手。

阿乐说他记得那些死于艾滋病、死于自杀、或者只是在一个雨夜突然消失的姐妹。

他的体内，那只叫记忆的大象并没有跑，而是老死在了那里，变成了一具沉重的骨架，压得他喘不过气。

就在这时，前台的音乐响起了。

那是震耳欲聋的百老汇名曲，所有的“火烈鸟”瞬间挺直了腰背，脸上挂起那种千篇一律的、甚至有些狰狞的灿烂笑容，像潮水一样涌向舞台。

我也跟着挤到了侧幕。

灯光亮起，音乐轰鸣。

那光幕那声音仿佛所有人幻想过的天上下的金币雨，尖叫着砸到每个人的头上。

光幕下每个人都在尖叫，那些原本粗糙的、甚至是畸形的肉体，在强光和音乐的包裹下，竟然呈现出一种令人窒息的妖冶。

她们扭动着并不属于女性骨骼架构的腰肢，甩动着那一头假，那种拼尽全力想要“成为”什么的姿态，比真正的女人还要女人。

为什么？我脑子里突然冒出这个疑问。

为什么这些姐姐们明明长着阴茎却要追求把它割掉，再在身上挖一个洞出来做女人？

为什么有些时候，经历了这一遭的姐姐反而比真正的女人卖得更高？

也许是因为，真正的女人是天生的，那是命运的赠予，不需要费力。

而她们是在与天作对，是在用血肉之躯去抢夺那个身份。

这种抢夺本身就带有一种悲剧性的张力，一种让人（尤其是那些白人嫖客）感到兴奋的毁灭感。

散场后，下雨了。

芭提雅的雨从来不讲道理，说下就下，像是天上的银河漏了个底。

雨点砸在五脚基的铁皮顶棚上，噼里啪啦像是在炒蛤蜊。

我穿过几条小巷，来到了一家名叫“红莲”的酒吧。

这里是红灯区最有名的“安全屋”。

老板娘叫美娜，二十年前的“蒂芙尼”头牌，后来被个法国老头赎了身。

老头死了，她用留下的钱开了这间酒吧。

这里是芭提雅少数几个不以猎艳为目的的地方，是所有在这片泥潭里打滚的人偶尔能喘口气的“安全屋”。

美娜的未来，是所有在黑诊所里咬着木棒的娜娜们憧憬的终极彼岸。