他弹的是巴赫的《g大调小步舞曲》。旋律简单而优雅,在安静的客厅里流淌。汤姆的演奏很精准,每个音符都清晰,节奏稳定,但缺少一些情感。
一曲终了。
“您弹得很好,先生。”埃德蒙说。
“技巧而已。”汤姆合上琴盖,“音乐和语言一样,需要灵魂才能活起来。而我……”
埃德蒙愣了一下,汤姆在说自己没有灵魂吗?还是说,他的灵魂太过冰冷,无法给音乐注入温度?
“也许您可以试试更感性的曲子。”埃德蒙建议,“肖邦,或者德彪西。”
汤姆转过头,看着他:“你会弹钢琴吗?”
“一点点。在孤儿院的时候,有一架旧钢琴,科尔夫人教过我们基础。”
“弹一?”汤姆问,语气里带着一丝好奇。
埃德蒙犹豫了一下,然后站起身,走到钢琴前。汤姆让开位置,站在一旁。
埃德蒙坐下。琴键冰凉。他深吸一口气,然后开始弹。
是一简单的民谣——《绿袖子》。旋律忧伤而优美,在冬夜的客厅里缓缓流淌。
他的演奏不如汤姆精准,偶尔会弹错音,节奏也有些自由。但那种淡淡的克制的忧伤,透过每一个音符传递出来。
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当他弹完最后一个音符,客厅里一片寂静。
只有壁炉里木炭燃烧的细微噼啪声。
埃德蒙抬起头。汤姆正站在他旁边,黑色的眼睛深深地看着他,里面翻滚着某种埃德蒙无法解读的情绪。
“你很……”汤姆开口,但停顿了一下,似乎在寻找合适的词,“……真实。”
“谢谢您,先生。”他轻声说。
汤姆没有回应。他只是站在那里,看着埃德蒙,看了很久。
他转身走向书房:“我还有些工作。你自便,晚安。”
“晚安,先生。”
汤姆离开了客厅。
埃德蒙坐在钢琴前,手指还放在琴键上。
他能感觉到,刚才那一刻,有什么东西改变了。
埃德蒙站起身,走到落地窗前。窗外,肯辛顿的街道安静而空旷。偶尔有车灯划过,像流星一样转瞬即逝。
他想起晚餐时汤姆说的话:
“我们都有类似的经历。”
还有刚才:
“你很真实。”
这些碎片,拼凑出一个逐渐清晰的画像——
汤姆·里德尔,那个完美的、冰冷的、善于计算的年轻学者,内心深处有着和他一样的孤独。也许正是因为这种孤独,他才对埃德蒙产生了如此复杂的兴趣。
他渴望连接,渴望被理解,渴望在另一个人身上看到自己的倒影。
这种渴望,比占有欲更危险。
因为它会让人卸下防备,让人变得脆弱,让人在不知不觉中,交出自己最珍贵的部分——
真心。
埃德蒙闭上眼睛。
当他再次睁开时,他的表情已经恢复了平静。
他走到书桌前,打开一个普通的皮质笔记本。