少年的手指分开一条缝,露出一只眼睛。
那只眼睛是绿色的,湿润的,带着还没来得及隐藏的渴望。
他想知道。
他想知道汤姆有没有吃饱,有没有被欺负,有没有在孤儿院漫长的黑夜里害怕。
他想知道汤姆有没有等到他“安顿好了来接你出去”的那一天。
汤姆看着那只眼睛。
“你十一岁离开孤儿院。”他说,“十八岁考进剑桥。二十岁主导青霉素量产项目。二十二岁进入白厅,被枪击,差点死掉。”
少年的眼睛睁大了。
“我救了你。”汤姆说,“用魔法。”
他顿了顿。
“然后我们在一起了。”
少年慢慢放下手。
看着这个他从小照顾到大的孩子,此刻站在他面前,平静地讲述着他们的未来。
“你,”他努力让声音稳定,“你幸福吗?”
汤姆微微挑眉。
“什么?”
“你……十二年后的你。”埃德蒙看着自己的脚尖,“你开心吗?幸福吗?”
汤姆没有立刻回答。
他看着这个十四岁的埃德蒙,脸颊还带着少年特有的圆润。他站在门边,紧张得像一只随时会逃跑的鹿,耳尖红透,却还是问出这种问题。
——他从来都是这样。
从八岁起就学着照顾两岁的他,把自己能给的都给他。十几年后依然如此,只是换了一种方式。
“开心。幸福。”汤姆说。
埃德蒙抬起头。
“真的?”
“嗯。”
少年的嘴角微微扬起一点。
那是一个很轻的笑,轻得像羽毛落在水面。
“那就好。”他说。
他看着汤姆,目光从他脸上滑到脖颈,又从脖颈滑到那些——
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他猛地移开视线。
“你别看我。”他又说。
汤姆笑了。
“你二十六岁的时候,”他说,“从来不让我别看。”
少年埃德蒙的脸又烧起来。
“那是因为他——他二十六岁了!他不要脸!我还要!”
汤姆的笑意更深了。
他往前走了一步,少年立刻往旁边躲。但他躲得太急,脚下绊到地毯边缘,整个人往后倒——
汤姆伸手拉住他。
二十岁的手臂比十四岁的更有力。他把少年拉进自己怀里,稳住他的身体。
少年埃德蒙僵住了。
他整个人陷在汤姆怀里,鼻尖几乎贴着他的锁骨。那些痕迹近在咫尺,他能看清每一道吻痕的边缘,每一个指节的印记。
那是二十六岁的他留下的。
是他自己。
他应该推开。
他应该。
但他没有动。
汤姆的体温透过那件薄薄的睡衣传过来,温热而稳定。他的心跳平稳有力,一下一下。
少年埃德蒙忽然想起很多年前。
八岁那年,他把两岁的汤姆从地上抱起来。汤姆那么小,那么轻,安静地靠在他怀里,没有任何表情。