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序章 引言（第3页）

弗兰德蹲下身来，试图与那群小崽子平视，但那副古怪的方形黑框水晶眼镜却遮不住他眼底的精光。

巷子里的风吹乱了他略显花白的鬓，照亮了他那张下巴突出、颧骨宽阔的脸，活脱脱像块被生活狠狠磋磨过的鞋底子。

可偏偏是这张脸，在看向奥斯卡时，那习惯性算计的线条微微软化，或许是孩子过分清澈的眼神，让他想起了很多年前，另一个在泥泞里打滚的自己。

“嘿，哪个小没良心的！”

后脑传来木棍敲击的闷响，弗兰德连头都没偏一下，作为敏攻系魂圣的体魄，这种力道跟挠痒差不多。

他慢悠悠转过身，看见那个被他捉过的男孩正双手攥着一根粗得过分的木棍，胳膊还在抖，眼睛却瞪得通红。

“啧。”弗兰德摸了摸后脑勺，“棍子挑得不错，够沉。可惜——”他手指一弹，那木棍便“咔”地断成两截，“下次想偷袭，记得找根更硬的。”

弗兰德话音未落，手臂已如铁箍般一揽，将三四个孩子囫囵圈进怀里。

他足尖一点，身影便如鬼魅般掠出巷子，两侧歪斜的木楼化为模糊的灰影。

疾奔中，他低头瞥见怀里那个不哭不闹的小家伙，那对过于清澈的眼睛正一眨不眨地看着自己。

“小家伙，”风声裹着弗兰德的声音，听不出情绪，“你叫什么？”

小幼童沉默了片刻，睫毛垂下来，在脏兮兮的小脸上投下两道浅浅的影子。

“奥斯卡。”他声音很轻，像怕惊碎什么，“他们……都叫我奥斯卡。”

………………

诺丁城郊的田埂在暮色里泛着陶土般的褐红。

一个脊背佝偻如老犁的老农，正用豁口的木瓢舀起沟渠里的水。

他浇得很慢，混浊的水流渗进垄间新栽的薯秧根部，出饥渴的嘶嘶声。

忽然，他喉头滚出一段沙哑的调子，像被岁月磨钝了的镰刀

“大椿叶落又八千秋哟——

田头的郎中慢慢走。

腰间葫芦不装酒，

三根银针定龙……

他教铁匠打弯犁，

牛轭轻了三分力；

他给寡妇留下种，

来年苗青似翡翠……”

老农的调子忽地压低，混着晚风飘向更远的田垄

“……莫问郎中来何处，

莫问他袖里揣着书。

书里字字赛黄金，

字字不抵一碗粥……”

老农唱罢最后一句，那沙哑的尾音像一缕炊烟，散进渐浓的暮色里。

他沉默下来，混浊的眼珠望着田垄尽头模糊的地平线，那里最后一丝天光正被墨蓝的夜空吞没。

手中的木瓢停了动作，沟渠的水漫过他的草鞋，他也浑然不觉。

晚风吹过他满是沟壑的脸颊，带走歌声，也带走了几分劳作后的热气。

他慢慢直起些腰，骨节出枯竹般的轻响，目光却仍定定地望着远方，仿佛在歌声飘去的方向，真能望见那个腰间悬着葫芦的模糊身影。

田埂边，几株新栽的薯秧在晚风中轻轻摇曳，叶片上还沾着他方才浇下的、混着泥土的浊水。远处村落，陆续亮起了星星点点的昏黄油灯。

他最终什么也没说，只是弯下腰，继续一瓢一瓢，舀起那浑浊的、却滋养着生命的渠水。

那关于郎中的歌谣，仿佛只是暮色与疲惫催生的一声叹息，随风吹过田野，渗进泥土，了无痕迹。

唯有垄间新绿，在渐沉的黑暗中，默默生长。

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