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第312章 风卷赠诀谢礼情深（第6页）

布扣是盘扣，用同色的布条编成，圆圆的，像一颗颗小珠子。扣眼有些紧，他用指甲把扣眼撑大了一些，才把扣子塞进去。扣好后，他拉了拉衣襟，让衣服平整一些。

然后他转身出门。

院中空荡。

刚才还站着两个人的院子，现在只剩下一片空荡荡的阳光。青砖地面上还留着两个人的脚印——他的脚印大而深，她的脚印小而浅。脚印交错在一起，像两条交缠的藤蔓，从院子中央延伸到院门口。

风停了。不是慢慢停的，是突然停的，像有人按下了暂停键。檐下铜铃静垂，铃舌抵着内壁，不出一丝声响。院角那棵槐树的叶子也不再晃动，每一片叶子都安静地待在属于自己的位置上，像一个等待检阅的方阵。

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他站在石台边，手按包袱，目光落在院角那只陶碗上。

陶碗还在那里，碗口朝上，碗底朝下，搁在缸沿上晾着。碗是倒扣着的，碗底朝上，碗底有一个小小的凸起，是制坯时留下的，像一个肚脐眼。碗底的水渍还没有完全干，在阳光下泛出湿润的光泽。

他走过去，蹲下，把碗端起来。

碗壁还湿着，摸上去凉凉的、滑滑的。碗底有一圈水渍，是倒扣时留下的，圆形的，像一个月亮。他用拇指抹了一下水渍，水渍散开，变成一片模糊的湿痕。

水有些浑。不是脏，是放了太久，水里的杂质沉淀又浮起，反复多次，水质变得不再清澈。落叶粘在内壁，叶面朝下，叶背朝上，叶脉清晰可见，像一幅缩小版的地图。叶子边缘已经开始腐烂，变成深褐色，有一股淡淡的腐味。

他起身，走到水缸边，把水倒了进去。

水从碗中倾泻而出，形成一道细细的水流，落入水缸中，出“哗啦”一声响。水缸里的水面荡开一圈圈涟漪，倒影被打碎，变成一片模糊的光影。落叶从碗中滑出，飘在水面上，转了一个圈，然后停在缸壁边。

碗底朝天。他把碗倒扣过来，碗口朝下，碗底朝上，搁在缸沿上晾着。碗底的水渍在阳光下慢慢蒸，从边缘开始变干，颜色从深变浅，从湿润变成干燥。

做完这些，他不再停留。

迈出院门。

脚步踏上石阶。石阶是青石的，三级，每一级都有被无数脚步磨出的凹痕，凹痕里积着灰尘和落叶。他踩在第一级上，然后是第二级，然后是第三级。每一步都很稳，没有犹豫，没有回头。

阳光照在肩头，暖而实。不是虚的，不是假的，是真实的、可触摸的温暖。阳光照在粗布短打上，布料吸热，温度一点一点地积累，从肩头传到胸口，从胸口传到全身。

他没回头。

不是不想回头，是不能。回头会让他想起太多事情——石台、铜铃、陶碗、水缸、青砖地面上的霜痕、门缝里透进来的阳光、她蹲在地上擦拭霜痕的背影。这些画面像一根根看不见的线，系在他身上，如果他回头，那些线就会收紧，把他拉回去。

所以他没回头。

巷子里没有人。

青石板铺成的小路从院门口延伸出去，经过几户人家的门口，拐一个弯，消失在巷子尽头。路两边种着几棵槐树，树叶已经开始黄，偶尔有一两片叶子飘落，在空中打了几个旋，落在石板上，出轻微的沙沙声。

远处传来几声叫卖，卖豆腐的、卖菜的、卖针线的，此起彼伏，像一杂乱无章的市井小调。鸡鸣混在市声里，模糊不清，像隔着一层薄纱。狗叫声从巷子深处传来，一声长，一声短，像是在和什么人说话。

他沿着小路往东走。

步伐稳定，不快不慢，每一步都踩在青石板的接缝上，精准得像用尺子量过。肩上包袱随着步子轻轻晃动，刀柄在包袱口露出来，随着晃动的节奏左右摇摆，像钟摆，像节拍器，像一颗跳动的心脏。

走到巷口，他略一顿。

巷口有一棵老槐树，树干粗得两个人才能合抱，树冠遮天蔽日，把巷口罩在一片浓密的阴影里。树根从地里拱出来，像一条条青色的蛇，盘踞在地面上，把青石板顶得凹凸不平。

他抬手摸了下左臂刀疤。

指尖粗糙，划过凸起的皮肉，那种熟悉的触感让他安心。疤痕还在，记忆还在，他还是他。

随即放下。

手垂在身侧，手指自然弯曲，指节放松。阳光从树叶的缝隙中漏下来，在他脸上、身上投下斑驳的光影，像一层碎金。

拐过墙角。

墙是土墙，夯土筑成，墙面上有雨水冲刷出的沟壑，像一道道皱纹。墙角长着一丛野草，草叶已经黄，耷拉着脑袋，无精打采。

他的身影消失在街市尽头。

巷子里恢复了安静。阳光照在青石板上，照在老槐树上，照在土墙上，照在院门口那道虚掩的门缝上。风从远处吹来，翻过院墙，掠过屋脊，吹动檐下铜铃。

铜铃轻晃，出一声脆响——叮。

然后又是一声——叮。

两声过后，风停了，铜铃静垂，铃舌抵着内壁，不出一丝声响。

院角水缸边，那只陶碗倒扣在缸沿上，碗底朝上，碗底的水渍正在慢慢蒸。阳光照在碗底上，把最后一点水渍晒干，碗底恢复原本的粗陶本色，灰白色的，粗糙的，不起眼的。

一切都安静了。

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