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第二百二十六章 回家真好（第2页）

王然把这些都看在眼里，记在心上。

走了三天，终于到了白城地界。

白城还是老样子。土坯房，木篱笆，炊烟袅袅，狗叫声此起彼伏。街道不宽，两边是低矮的铺面，卖些油盐酱醋针头线脑。掌柜的坐在柜台后面打盹，有客人来了才懒洋洋地抬起头。

王然骑着马穿过街道，心里有一种说不出的滋味。亲切，踏实，还有一点点酸。

他小时候就是在这条街上长大的。那时候父亲常带他来镇上买糖葫芦，买糖人，他骑在父亲脖子上，看到什么好吃的好玩的就喊。父亲总是笑眯眯地给他买，然后把他架在脖子上，一路颠颠地驮回家。

现在他长大了，父亲老了，他也该回去尽孝了。

拐过几条小巷，就到了家门口。

那是一扇斑驳的木门，门板上的漆都掉得差不多了，露出灰扑扑的木头底色。门框上贴着的老春联也褪了色，只剩下几个模糊的字。院子里有一棵老槐树，树干粗得两个人都抱不过来，枝丫光秃秃的，全是雪。

王然下了马，把马拴在门外的木桩子上。

他深吸了一口气，然后推开了院门。

嘎吱——

木门出一声沉重的响动。

院子里，父亲老王正劈柴呢。

那斧头很旧了，可擦得锃亮，刀刃磨得锋利，在雪光映照下泛着一层淡淡的寒芒。斧柄被日复一日的手掌磨得光滑亮，泛着一层温润的光泽，像是被岁月打磨过的老玉，满是沧桑的痕迹。

老王五十出头，身量修长，面容清癯，眉宇间透着一股子读书人的儒雅。他穿着一件洗得白的棉袄，腰里系着草绳，正一下一下地劈着柈子。柈子都是老杨树的，一斧头下去，只听得“嗒“的一声脆响，柈子便整整齐齐地裂成两半。那声音很轻，很脆，不像寻常劈柴那般“咔嚓咔嚓“地巨响，倒像是玉石相击，又像是笔尖落在宣纸上。

他的动作很慢，带着一股子从容的味道。斧头起落之间，自有一种行云流水的韵味。每一斧都落在木头正中央，不差分毫，像是用尺子量过一样。他的手腕轻轻一转，借着斧头下落的惯性，轻轻巧巧地就把柈子劈开了。不是用蛮力，而是用巧劲，那姿态，倒像是在挥毫写字，一撇一捺，都是章法。

老王的呼吸很平稳，劈了半天柴，呼吸一点都不急促，跟平时一样。额头上没有汗，大冬天的，反倒手心微微热。雪落在他的肩头，他却浑然不觉，眼睛盯着木头，眼神很专注，但那专注是平和的，是宁静的，像是在看一本书，又像是在品一壶茶。

手很稳，斧头像长在他手上一样，每一下都分毫不差。木屑飞出来的时候，也很有规律，一片一片的，像花瓣一样散开，落在雪地上，白的雪，黄的木屑，像是一幅画。

王然站在一旁看着，心里忽然想起一句话：别人劈柴是劈柴，他劈柴，是在写一幅字。

他从小看爹劈柴，那时候还小，只觉得爹劈柴好看，像戏台上的武生。长大了，学了武，见过的高手多了，才慢慢明白——这哪里是劈柴？这是练了几十年的功夫。

老王又劈了一斧头，把斧头轻轻放在地上，没有重重扔下，那动作优雅从容，像是在完成一幅作品最后的收笔。

听见动静，老王抬起头，看见是儿子回来了，也不说话，放下斧头，从棉袄兜里掏出一根烟。

那动作很慢，带着一股子从容的味道。他把烟夹在指尖，目光淡淡地看了儿子一眼，然后手腕轻轻一抖，那根烟便划出一道优雅的弧线，稳稳地落在儿子手里。

整个动作行云流水，不紧不慢，像是在做一件很有讲究的事。

王然稳稳接住。

父子俩就这么站着，隔着满院的雪，对视了一眼。

老王的目光在儿子身上停留了片刻，微微点了点头，像是在打量一件自己精心雕琢的作品。那目光里没有惊喜，没有激动，只有一种淡淡的欣慰，和几分不易察觉的骄傲。

然后，老王从袖筒里摸出火折子，熟练地吹了一口气，火星子微微亮起。他先点着自己的烟，深深吸了一口，吐出一缕青烟，这才把火伸过去，给儿子点上。

王然吸了一口，呛得直咳嗽。

老王就轻轻笑了一声，那笑声很低，带着一种温润的质感：“还是不会抽烟。”

王然也笑了，眼眶子却红了。

他走上前去，接过父亲手里的斧头：“爹，我来劈。”

老王也没客气，把斧头递给他，自己蹲在墙根底下抽烟袋锅子，眯着眼睛看儿子干活。

院墙根底下的那堆柈子码得整整齐齐的，像是一座小小的塔。旁边还有一摞书，用油布包着，摞在窗台上。那是父亲年轻时候读过的书，纸页都泛黄了，可边角还是平平整整的，一看就是被主人小心翼翼地保存着。

炊烟从烟囱里袅袅升起，飘到天上，被风吹散了。

这一刻，天地间仿佛都安静了。只有风雪，只有炊烟，只有父子俩，隔着一院子的雪，静静地站着。

回家真好。

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