笔趣阁

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“嗯。”顾夜应了一声，没多露出半个字。　　常安想起沈怀瑾说的那些话，那个官员跑出屏障，看到了不该看到的东西，疯了。　　他知道眼前这个存在到底是什么，一直都知道。　　“你当时，”常安斟酌着用词，“没有精力维持你这具身体了？”　　顾夜走到床边，在椅子上坐下来，动作很自然。　　“嗯。”　　“为什么？”常安问。　　“我……不适合被人类的意识直接观测。”顾夜缓缓说，“人类的认知结构太脆弱。我不希望造成大规模的观察样本损毁。”　　“只是……这样？”常安抬起头，看向顾夜。　　他有些恼火，因为说出的不是自己想要的答案，可他自己，也不知道自己到底想要什么答案。　　顾夜垂着眸，并未辩驳，病房再度陷入僵持。　　有些尴尬，似乎无话可说，顾夜转身，意欲离去。　　“顾夜。”常安出声叫住他。　　顾夜停下动作，转过身来。　　昏暗中，常安看着他那张没有半点血色的脸，到底还是没能忍住，语气软了下来：“你……还好吗？脸色比平时差太多了。”　　顾夜凝视着他紧绷的眉眼，终于笑了，只是那个弧度比平常浅一些。　　“你是在担心我，监护人？”　　常安被噎了一下。那个称呼在这种情境下出现，让他莫名有些窘迫。　　他强行压下，固执地盯着那双漆黑的眼：“别转移话题，你还没回答我。”　　顾夜眼底的笑意稍稍敛了敛，坦白道：“消耗了一些能量。会恢复的。”　　“要多久？”　　“不知道。”　　又是不知道。常安发现，但凡涉及到顾夜自身的状态，他总是用这三个字搪塞。　　窗帘缝隙透进的那线光，已经悄然移动，落在了顾夜黑色的裤脚上，镀上一层暗淡的金边。　　“常安。”顾夜忽然叫他的名字。　　“嗯？”　　“你还欠我一幅画。”　　常安的心脏跳得很快，没有任何缘由。　　他看着顾夜，顾夜正凝视着他。那双眼睛专注、深邃，正将常安此刻的模样一寸寸烙进眼底。　　常安被那视线看的发烫，莫名地不敢对视，垂下眼睫，盯着自己的手。　　顾夜没有催促，他从容站起身，走到那扇紧闭的遮光帘前，抬手一拉。　　“哗啦……”　　厚重的帘幕向两侧滑开，积蓄在窗外的明亮光芒，如同久违的潮水，汹涌澎湃地冲进了房间，瞬间驱散了所有角落的昏暗。　　常安眯起眼。　　漫天晃动的光尘与炽光中央，黑衣男人转过身，圣洁得如同神祇　　“你需要休息。”顾夜说，声音恢复了平时的平淡。　　常安看着他，想说你也是，但没说出口。他知道顾夜不需要休息，也知道顾夜的消耗不是睡一觉就能恢复的。　　门开了，又轻轻关上。　　房间里只剩下常安一个人，和满得几乎要溢出来的阳光。　　他坐在床上，目光从关上的门扉移开，低头看向自己的手。那只手曾经解开了抑制器，而现在，它要去描绘那个存在。　　顾夜走了，阳光还在。　　又休养了几天，今天天气很好。　　常安坐在窗边，素描本摊开在膝盖上。他已经盯着那张白纸看了很久，笔握在手里，迟迟不能落下。　　顾夜坐在他对面的沙发上，是他常坐的位置。　　常安低头在纸上落下了第一笔。　　第一笔从肩线开始。常安的手腕缓缓转动，笔尖时轻时重，时缓时急，每一处转折、每一道曲线，都被细细记录在纹理粗糙的纸面上。　　画到五官的时候，常安停顿了。他想把那种感觉画出来，那种疏离的感觉。你看见他站在阳光下，却又好像从未融入进去。　　常安抬头看了一眼，顾夜正看着他。常安迅速低下头，耳根有些发热。　　“别一直看我。”他嘟囔道。　　“你在画我。”顾夜说，语气理所当然，“我不看你看哪里？”　　“看窗外，看天花板，看什么都行。”　　“那岂不是辜负了你的专注？”　　常安不说话了。他发现和顾夜讨论这种问题本身就是个错误。他撇了撇嘴，把注意力拉回纸上。　　观察，落笔，每一步都小心翼翼。　　画具正正侧侧，线条深深浅浅。这个过程有一种奇异的韵律感，像呼吸，又像心跳，翻飞的手腕像在弹奏一首永不停止的钢琴曲。　　房间里很安静，听得到炭笔摩擦纸面的沙沙声，和窗外偶尔传来的风声。　　常安画到一半，忽然停下来。他盯着顾夜的脸看了很久，眉头蹙起。　　这人实在是太难画。常安试着画了几次，都觉得不对——要么太硬，要么太软，要么角度差了分毫，一笔不对，整个人的气质就全变了。　　“你的眉毛很难画。”他忍不住抱怨。　　顾夜挑眉：“我的眉毛？”　　“别动！”常安立刻叫停，“就这个角度，别动。”　　顾夜维持着挑眉的姿势，表情有些微妙。常安低下头，炭笔飞快地游走。这次对了，就是这个角度，眉峰挑起的时候，眼窝的阴影会更深，眼神看起来会更锐利，也更疏离。　　画完眉毛，轮到眼睛。顾夜的眼睛是最难的部分。那双眸子太深，深得像古井，像永夜，像无底的深渊。常安试着用炭笔的侧锋去表现那种深邃，但纸面上的黑永远不够黑，永远差那么一点。　　他试了很多次，擦掉，重画，再擦掉，再重画。纸面被磨得有些毛糙，他的眉头也越皱越紧。　　“需要我闭上眼睛吗？”顾夜问。　　“不用。”常安摇头，“闭上眼睛就不是你了。”　　这句话说出口，顾夜看着他，那双眼睛里的光似乎柔和了一些，映照着窗外阳光的星星点点。　　画完之后，常安长出了一口气，把画递给顾夜。　　“画完了。”他说。　　顾夜接过本子，低头端详，看了很久。　　常安坐在对面，看着男人低垂的睫毛，手指不自觉地抓紧了膝头的布料，掌心微微渗出一层细汗。他不知道自己紧张什么，又不是第一次画画，也不是第一次给别人看，但他就是控制不了自己。　　顾夜终于抬起头，问：“窗台上那盆是什么？”　　画中的窗台，有一小盆绿植。叶片圆润饱满，在阳光下半透明，脉络清晰，生机盎然。　　“我随便加的。”他说。　　骗人，其实不是。　　那黑色西装、苍白肤色、漆黑的眼睛，顾夜的所有一切，都毫无色彩，简约得近乎单调。　　他想起第一次在沙漠里见到顾夜时的感觉。那种令人窒息的存在感，像一片失去星星的夜空，像一口深不见底的井。　　太孤独了。　　“现实中没有这盆绿植。”顾夜说。　　被阳光照射着的尘埃明明暗暗，反射着金黄色的光，在空气中旋转飞舞，翻涌起伏。　　“我知道。”常安沉默了片刻，终于低声开口，“你整天只穿黑色，连坐的地方，阳光落上去都像是冷的。”　　他的耳根泛起一层浅浅的薄红，却没有避开顾夜的目光。　　“所以我加了那盆绿萝。它很普通，很好养，给点水就能活。放在窗台上，阳光照下来的时候，叶子会变成温暖的的绿色。”　　“你全身都是黑色的，太闷了。我想……在你身边加一点有生命的东西。”　　顾夜看着常安，神色里毫无惯常的戏谑和调侃，也不是常安熟悉的任何一种表情。　　常安被他看得有些不安，想说什么来打破沉默：“你要是不喜欢，我可以——”　　“没有不喜欢。”　　顾夜说，他看着那幅画，还窗台上那盆绿意盎然的植物。它的叶片在阳光中舒展，生机蓬勃。　　“谢谢。”他说。　　常安愣住了。顾夜当然会说谢谢，但从来不是这种语气。他的感谢总是裹着调侃、藏着戏谑，或是带着某种暧昧的歧义，每每惹得常安又气又恼。　　但这次，他的语气那么真诚，好像真的在感谢什么。感谢什么？感谢一盆不存在的绿萝？　　他不知道。但他知道，此刻顾夜的表情，和他画里那个冷淡疏离的人，不太一样。　　常安的大脑终于上线。　　他到底在说什么？那些话从他嘴里说出来，矫情得他自己都想找个地缝钻进去。他平时不是这样的人，他从来不是。　　一定是那盆绿萝的问题。他盯着那盆不存在的绿萝画了太久，脑子里全是那些在阳光中发亮的叶片，以至于忘了自己画的是谁，忘了坐在对面的人是谁。　　他站起来，动作有些急，膝盖差点撞上茶几。　　“画、画完了……”他胡乱说着，转身想去拿散落在茶几上的炭笔和橡皮，仿佛只要忙碌起来，就能掩盖此刻的心慌，“我回房间了……”