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番外3 绣痕（第2页）

她忽然觉得饿了。不是那种胃里空空的饿，是嗓子眼慌的饿，像很多年前那个雨夜，捧着那袋滚烫的粥，却不敢下口。

冰箱里除了冻水饺和饭团，还剩半截葱、两个干瘪的鸡蛋。她没煮饺子，而是接了锅水，切点葱花，打了个蛋花汤。盐放多了，咸得苦，她就着汤，把那袋编辑送的伴手礼饼干啃完了。

吃完，她把碗一推，没洗。

她换了一件最普通的卫衣，牛仔裤，把那件湿透的黑风衣从阳台上扯下来。水甩了一地，她也没擦，就这么搭在臂弯里，出了门。

出了门，风把头吹得乱七八糟。

地铁摇摇晃晃，嘉雯在倒数第二站下车。出口的自动扶梯坏了，她扛着那袋沉甸甸的湿衣服爬楼梯，肩膀勒得生疼。

她没去老校区，也没去那家要打烊的旧书店。

她打车去了城东的殡仪馆。不是去吊唁谁，只是坐在门口那排掉漆的长椅上，看着一辆又一辆黑色轿车进出。空气里有纸钱烧过的焦糊味，还有菊花瓣腐烂的甜腻气。她把风衣摊在膝头，阳光晒在上面，水汽蒸腾起来，像给往事开了个口子。

下午三点，她换了两趟公交，在后街的一家裁缝铺前停下。

老师傅戴着老花镜，正在踩一台蝴蝶牌缝纫机，针头哒哒哒地响，像急促的心跳。铺子里堆满了待改的裤脚和拉链，线头满天飞。

“姑娘，改衣服？”

“不，”嘉雯把风衣递过去，“把这个拆了。”

老师傅没戴老花镜，眯着眼凑近领口，指甲盖里全是黑机油。

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“拆了？”他嗓子像砂纸磨过木头，“这绣得跟蜈蚣似的，拆开来布要抽丝。”

“抽就抽吧。”嘉雯说。

他没再多话，从木盒子里摸出一把弯头镊子，夹住黑线头，猛地一拽。

她没打车，也没坐地铁，沿着那条种满梧桐的老街一路往西走。

风衣搭在臂弯里，沉得像灌了铅，每走一步，水就顺着袖口往下滴，在柏油路上洇出一小片深色。路过一个垃圾站，收废品的老师傅正把一摞旧书往板车上摞，看见她，吆喝了一声：“姑娘，旧衣服卖不卖？五毛一斤！”

她没应声，脚步都没停，只是把风衣往臂弯里拢得更紧了些。

老师傅讨了个没趣，嘟囔着“现在的年轻人真怪”，又去搬他的书了。

风把领口拆开的地方吹得翻飞起来，露出里面那层硬的衬布。嘉雯走着走着，忽然停在了路边一家即将打烊的糖水铺前。玻璃门上挂着“转让”的纸条，里面冷清清的，只有老板娘在低头刷手机。

她推门进去，风铃响了半声，哑的。

“一碗红豆沙。”她说。

老板娘懒洋洋地盛了一碗，没放糖。嘉雯也没要勺子，就那么捧着瓷碗，热气熏得眼睛涩。她低头看着碗里深红的豆子，一颗一颗，沉在碗底，像那些被她埋在小说里、再也捞不起来的细节。

手机又震了一下。还是那个陌生号码。

“拆了吧。那字绣得太丑，我一直想告诉你。”

嘉雯盯着那行字，手指在屏幕上悬了半天，最终只回了两个字：

“收到了。”

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