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第一百一十六章 密道（第2页）

“木”字旁。“禾”字旁。赋止在脑子里搜索她认识的姓——林、杜、柳、杨。杨？杨闵道？不，杨闵道是后来才入朝的，时间对不上。她想到了另一个人，一个不可能的人。

“你想到谁了？”嵇青问。

赋止摇了摇头。“还不确定。”

她没有说出来，因为那个猜测太过荒唐，荒唐到她觉得一旦说出口，就会变成某种诅咒，再也收不回来。

夜渐深，赋止没有留嵇青，嵇青也没有说要留下。她们之间的默契已经不需要那些客套。

嵇青走后，赋止坐在窗前，望着窗外的月亮。月亮快圆了，挂在院墙上方，把整个废园照得像一座空荡荡的舞台。枯草伏在地上，黑影和白光交错，像一幅水墨。她伸手摸了摸怀里的画轴，画轴的边缘硌着掌心，硬硬的，凉凉的。

她不知道赵夕为什么非要这幅画不可。一幅十二岁女孩临摹的习作，画的是关外风物，谈不上精妙，更谈不上珍贵。但他那天晚上在破庙里伸手来抢的时候，眼神不是在看一幅画，是在看一样对他很重要的东西，那是看一个人留下来的最后一样东西时的眼神。

赋止把画轴从怀里取出来，放在桌上，解开锦缎，展开画卷。月光照在画面上，大漠孤烟，长河落日。她看了很久，然后翻到画的背面。背面是空白的，什么都没有。她用手指摸了摸纸面，在右下角——对应正面题字的位置——摸到了一处微微凸起的痕迹。不是纸张本身的纹理，是有什么东西藏在裱糊的夹层里。

她用指甲沿着边缘轻轻挑。裱糊的纸有些年头了，一碰就碎，碎屑落在桌上，像雪花。挑开一小片，露出底下暗藏的薄绢，绢布极薄，薄到几乎透明。她小心翼翼地揭出来，那是一条窄窄的绢带，上面用蝇头小楷写着一行字。

字迹极小，小到要凑到烛火前才能看清。她端过烛台，将绢带举到火焰旁边，一字一字地辨认。

那行字写着：“隐儿吾女，此画所绘之地，乃汝外祖母故里。北邦国已亡，公主已殁，唯余此图。存此以待后世。”

赋止的手猛地一抖。烛火摇晃，影子在墙上乱跳。她把绢带放在桌上，盯着那行字，盯了很久。北邦国已亡，公主已殁。北邦国公主，和池隐的外祖母是一个国度的人。那池隐的母亲是谁？池清述的妻子是谁？她从来没有想过这个问题。她只知道池隐的母亲早逝，池清述独自一人把女儿养大，也从不提起亡妻。她以为那是伤痛，不敢提。现在她知道了——那不是不敢，是不能。池清述的妻子，藏着与北邦国的公主相关的秘密。也就是说，池隐的身上流着和赋止一样的血——同样的异邦的血脉。

赋止的手在抖，抖得那张薄绢在掌心里瑟瑟作响。她把绢带收好，重新藏进画轴的夹层里，然后把画卷起来，系好锦缎，放回怀中。她站起来，走到窗前，推开窗户。夜风涌进来，凉飕飕的，吹得她的眼睛涩。她仰起头，看着天上的月亮。月亮的周围有一圈淡淡的月晕，像是给月亮戴了一顶轻纱做的帽子。

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赋止闭上眼睛，深深地吸了一口气，然后缓缓吐出来。她把手从窗棂上放下来，转身，熄灯，躺下。黑暗中，她睁着眼睛，看着头顶的房梁。房梁上有蜘蛛网，在月光下银白亮，像一张破了洞的网。一只蜘蛛从网的一端爬到另一端，停在那里，等着什么。

赵夕府邸的后花园，夜深无人。

花园不大，但造得精致。假山、小池、石桥、亭台，错落有致，一步一景。寻常人来这里，会被那些精心布置的景致吸引，不会注意到花园中心那株毫不起眼的植物。那株植物种在一个圆形的花坛里，不高，不过二尺，叶子细长而稀疏，常年不凋也不茂盛。不开花，不结果，不招蜂引蝶。园丁修剪时常常忽略它，它也不抱怨，就那么安静地长着，像一个被人遗忘了很久的秘密。

围绕在它周围的，是一圈成熟的海棠。海棠到了秋天已经落了叶，光秃秃的枝丫交错伸展，像手挽着手围成一个圈，把那株植物护在中间。月光照在海棠的枝干上，照在那些弯曲的、苍老的、长满了树瘤的枝干上，投下错综复杂的影子，像一道一道的栅栏。

赵夕独自站在花坛前，一身月白色的寝衣，没有戴冠，头披散着，被夜风吹得微微飘动。他站在那里，一动不动，像是也变成了花坛里的一株植物。他望着那株不起眼的植物，目光沉静而专注，像是在看一个很老很老的朋友。

他俯下身，从花坛边缘开始，选取了上下左右方向的各一块地砖。那些地砖和其他地砖看起来没什么不同，都是青灰色的，表面被风雨侵蚀得有些粗糙。但赵夕的手按上去的时候，指尖能感到一种细微的、几乎察觉不到的凹陷——那是无数次踩踏之后留下的痕迹，比别处低了不到一分。

他先踩了北面的那块砖。脚掌落上去，不轻不重，刚好能把砖面压下去一线。停顿两息，抬起脚，砖面上弹回原位。

依次是西面。同样的力道，同样的时间。接着南面，最后是东面。

四块砖，按日晷的顺序——北、西、南、东——一一踏过。每一次脚掌落下都精确得像是用尺子量过的，不偏不倚，不迟不早。他的动作很慢，很从容，不是在赶时间，是在举行一场仪式。在这场仪式里，时间是慢的，月光是静的，花坛里的海棠枝丫在风中轻轻摇晃，沙沙作响，像在默念什么咒语。

最后一块砖踏下去之后，地面震了一下。

不是剧烈的震动，只是从地底深处传来的、沉闷的声响。赵夕站在那里，双手背在身后，面不改色。花坛中央的那株植物开始缓缓移动——它连带着花坛的泥土和它扎根的那一整块石基，一同向前方移动了整整一跨步的距离。移动的过程无声无息，没有机器的轰鸣，没有土石的破裂，只有地面在移动时出的那种低沉的、持续的嗡鸣，像一头远古的巨兽在地下翻了个身。

植物移开后，原来的位置露出一个方形的洞口。月光照进去，能看见幽幽的石台阶，一级一级地向下延伸，延伸到看不见的黑暗中。石阶上长着薄薄的青苔，在月光下泛着绿莹莹的光，像是从地底染绿的。洞口深处吹出一阵风，带着泥土的潮气和一种陈旧的、是被封存了很多年的气味。那种气味不臭，不霉，反而有一种淡淡的、说不清的香气，像某种花，又像某种药。

赵夕站在洞口旁边，低头望着那些向下的台阶。夜风吹起他的头，遮住了半边脸。他的表情在月光下看不清楚，却有轻微的，若有若无的，在黑暗中无声地绽放。

他就那么站着，望着洞口深处，像是在等什么。风停了，海棠的枝丫停止了摇晃。整个花园陷入了一种深沉的、几乎令人窒息的寂静。月光照在他白色的衣袍上，照在他苍白的脸上，照在他身边那个黑洞洞的、通向不知何处的地道口。

他一动不动。

像一尊雕塑。

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