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声音很轻，飘飘忽忽的，像是从很远的地方传过来的。

沈弱没有回答。他看着那个小孩，看着小孩脚上的泥——和他院子里脚印上的泥是一样的颜色。

“你住在我的院子里。”小孩说，歪了歪头，“不过没关系，我不住了。”

“你叫什么名字？”沈弱问。

小孩笑了，露出几颗小米粒一样的白牙。“我叫沈小虎。”

沈弱的手指微微收紧。

“你也姓沈，”小孩说，“你也是沈家的人吗？”

“你多大？”

“四岁。”小孩伸出四根手指，比了比，又缩回去一根，“不对，三岁？我记不清了。好久以前的事了。”

“多久？”

小孩想了想，皱着小眉头，很认真地想了好一会儿。然后摇摇头。

“想不起来了。好久好久。”

沈弱往前走了一步。小孩没有躲，还是坐在墙头上，小腿一晃一晃的。沈弱走到墙根底下，仰着头看他。阳光从西边照过来，打在小孩身上，但小孩脚下没有影子。

没有影子。

“你知道你死了吗？”沈弱问。

小孩的笑容顿了一下。不是消失，是顿了一下——像是被风吹皱的水面，晃了晃，又恢复了平静。

“知道呀。”小孩说，语气平淡得像是在说“今天天气真好”。“死了好久了。”

“那你为什么还在这里？”

小孩低下头，两只手撑在墙头上，手指抠着墙缝里的泥。抠了好一会儿，才小声说：

“我在等爷爷回来。”

“你爷爷去哪了？”

“不知道。”小孩的声音更小了，“有一天他出去了，就没回来。我等他，等了好久。后来我就睡着了。睡了好久。醒过来的时候，院子里的草就长那么高了。”他比了比，手举过头顶，“比我还高。”

“你爷爷是不是会做桂花糕？”

小孩的眼睛一下子亮了，亮得不像是一个死了不知道多少年的孩子应该有的亮度。

“你会做吗？”他问，身子往前倾，差点从墙头上掉下来，“你也会做桂花糕吗？”

沈弱沉默了一会儿。

“会一点。”

“那你做给我吃好不好？”小孩的声音忽然带上了一种急切，急切得有点不像话，像是这个问题对他来说是世界上最重要的事情。“我好久好久没吃过了。爷爷做的桂花糕可好吃了。金桂的，银桂的，都好吃。银桂的凉凉的，吃完嘴巴里都是香的。金桂的暖暖的，吃到肚子里，肚子里也暖暖的——”

他忽然不说了。

因为沈弱的手握住了剑柄。

不是要拔剑，只是握住了。但这个动作本身就已经是一种回答。

小孩看着他的手，看着他握剑的手，看着他手心里那道暗红色的疤。小孩的眼睛暗了暗，那两颗桂圆核一样又黑又亮的眼珠子里，有什么东西碎了一下。

“你也有剑。”小孩说，用的是和昨晚那个老人一样的句式。

“嗯。”

“爷爷也有剑。”小孩说，“爷爷的剑可好看了，剑鞘上刻着花，闪闪发亮的。后来爷爷把剑卖了，给我买桂花糕吃。”