“砰”一声闷响,鼎盖自动落下,封死。
成丹了。
他靠墙坐下,喘气。全身像被抽空,手臂抖,指尖冰凉。但他没闭眼,盯着那口药鼎,等着冷却。
一个时辰后。
他伸手揭开鼎盖。
一股热气扑面而来。
里面躺着六粒丹丸。颜色暗黄,形状不规则,有的扁,有的歪,表面还有裂纹。跟宗门的养气丹比,差得太远。
他拿了一颗出来。
放在掌心看。
不大,像干瘪的豆子。但药香纯正,没焦味,也没酸腐气。他用指甲轻轻一掐,丹体微裂,露出内里淡金色的芯。
主药融了。
没废。
他低头看着这颗粗糙的丹药,喉咙动了一下。
很久没这么安静过。
以前打架,赢了就走,不看结果。伤多重,睡一觉就好,也不问为什么。活着只是活着,像风刮过墙根,不留痕迹。
可这一次。
他亲手把一堆碎草烂叶,变成了能吃的丹。
哪怕丑,哪怕小。
但它在手里。
他忽然觉得,胸口那本书压的位置,有点热。
他没笑,嘴角只是往上牵了一下,极短。
然后低声说:“能成。”
声音落在空屋里,没人回应。
他把六粒丹药一颗颗捡起来,放进旁边准备好的粗陶瓶里。瓶子旧,口窄,盖子用蜡封了。他把它放在床头,离扫帚不远。
又拿出草纸,撕下一角,用炭条写:
“赤阳藤三钱减半,青鳞叶先焙干再入,火候延两刻。”
写完,揉成团,压在瓶底。
他靠墙坐着,闭眼调息。呼吸慢慢平稳。体内灵气虽耗得七七八八,但经脉通畅,没受损。旧伤在肋骨处,隐隐沉,但没作。
他没急着走,也没收拾痕迹。
药鼎还冒着余热,残渣黏在内壁。地上散着炭灰,墙角堆着空布包。草纸碎片、陶瓶、笔记,全都在原位。
他就像没完成一样,停在这最后一步。
屋外,风穿过破窗,吹动一张草纸边角。
他听见了,没睁眼。
扫帚横在墙角,竹条沾着灰烬,像刚打完一场架。
他坐在床边,手搭在膝上,指尖还带着药香。
太阳偏西,光从屋顶裂缝照进来,落在药鼎的裂口上,映出一道斜线。
刚好切过鼎身那道疤。
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