说完,转身走回石阶,盘膝坐下,背靠廊柱,扫帚横膝。
小石头抱着扫帚,站在原地,一动不动。
他看着江无尘的背影,重重地点了下头。
风穿过回廊,吹动檐角铜铃。铃舌断了,响不了。
可那把旧扫帚,在他怀里,仿佛比刚才轻了些。
江无尘闭着眼,手指在帚柄上轻轻敲了一下。
两下。
像是某种暗号。
小石头没听见。
他只知道,自己真的开始学了。
他低头看扫帚,把裂痕那一面转到右手习惯的位置,站定,深吸一口气。
抬肩。
沉肘。
转腕。
扫帚缓缓提起,动作生涩,但稳。
这一次,他没摔倒。
帚尖离地三寸,停住。
他呼出一口气,慢慢放下。
再起。
一遍。
又一遍。
汗水顺着额角流下,滴在青砖上,洇开一个个小点。
他的手臂越来越酸,可动作没停。
江无尘始终没回头。
但他知道,身后那个孩子,还在挥帚。
一下,又一下。
节奏乱过,歪过,摔过,可没停。
就像七岁那年,他自己在雪地里扫台阶一样。
江无尘的手指,在扫帚柄上多停了一瞬。
他想起昨夜的雨。
也想起,今天早上,这孩子湿着衣服,一步步走来。
他没说什么。
也不需要说。
有些事,做出来就够了。
小石头终于停下。他蹲在地上,双手撑着膝盖,喘得厉害。脸上全是汗,头发糊在额上,衣服能拧出水。
可他笑了。
咧着嘴,露出一口白牙。
他抬头看向江无尘的背影,轻声说:“我明天还来。”
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江无尘没动。
但扫帚尾梢,轻轻晃了一下。
像是回应。
阳光照在两把扫帚上。