“我……我没眼花吧?”一人喃喃,“三大核心弟子,被一个扫地的逼得逃命?”
“不是他打的……是机关。”另一人声音颤,“可为什么机关只追着他们三个打?”
“你傻啊?他站在阵心里,那是唯一安全的位置!”
“他怎么知道会这样?”
没人回答。
他们看着祭台中央那个瘦削的身影,依旧拄着破扫帚,低眉顺眼的模样,和每天清晨扫落叶时没什么两样。
可现在,谁也不敢再把他当成普通杂役。
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江无尘没理会暗处的目光。
他只是静静站着,目光扫过三人逃离的方向,嘴角微微扬起。
不是得意,也不是嘲讽。
更像是一种确认——
有些事,已经开始变了。
他低头,看了眼脚下的阵纹。
蓝光已散,但地面残留一丝温热,像是有什么东西刚刚苏醒,又沉睡下去。
他抬起扫帚,轻轻点了点左侧一块凸起的青石。
没有震动。
也没有剑气。
一切归于平静。
但他知道,刚才那一瞬的共鸣,不是巧合。
这祭台,认得某种节奏。
或者,某种血脉。
他没再多试。
现在还不是时候。
他转身,走向祭台边缘,捡起丙遗落的铁扇。
扇面漆黑,符纹复杂,边缘还沾着毒雾残留的绿痕。他掂了掂,随手扔到一边。
不是他的东西,不碰。
做完这些,他回到原位,扫帚插进脚边裂缝,双手交叠拄在帚柄上,像在休息,又像在守候。
阳光洒在石碑上,映出他半边侧脸。
疤痕淡,眼神深。
远处山道传来脚步声,由远及近,又渐渐远去。
有人来了又走,都不敢靠近祭台。
他知道,这一战的消息,很快就会传开。
但他不在乎。
他只是站着,一动不动,像一尊被遗忘的石像,守着这片刚刚苏醒又重归寂静的废墟。
风停了。
树叶不再摇晃。
连虫鸣都静了下来。
只有他脚边,一片枯叶被气流卷起,转了半圈,轻轻落在扫帚尾端。
他眼皮都没抬。
可嘴角那抹笑意,比刚才更深了些。
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