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第17章（第9页）

这是他自己摸索出来的步法。

瘸腿使不上力，主要靠好腿支撑，但瘸腿也不能完全不用，要用来保持平衡。

走起来时，身体会不自觉地往右倾斜，像棵长歪了的树。

但他走得稳，一步一步，不快，但每一步都踩得实实在在。

六个台阶，拐一个弯，再上三个台阶。

这是第三趟上五楼。

前两趟是沙发和床，比冰箱还沉。

周海的工服已经湿透了，紧紧地贴在身上，勾勒出肌肉的轮廓。

他的肌肉不是那种健身房里练出来的漂亮肌肉，而是劳动塑造的实用肌肉——块块分明，线条粗粝，充满了原始的力量感。

身后的新工人跟在他后面，手里只拎了一台微波炉。小伙子二十出头，刚干这行不久，看着周海的背影，忍不住说：“周哥，你这力气也太大了。这冰箱……我一个人抬都抬不动。

周海没回头。汗水顺着他的额角往下流，流进眼睛里，刺得生疼。他眨了眨眼，声音闷在冰箱后面：“练出来的。

确实是练出来的。

但不是健身房那种练法。

是从八岁那年开始，照着那本破册子，一天不落地练了二十几年练出来的。

那册子上的动作很奇怪，有些像瑜伽，有些像气功，还有些根本说不清是什么。

但他照做了，每天早晚各一遍，雷打不动。

练了这么多年，没练出什么神通，就是精力特别旺盛，力气特别大，还有……下面的家伙一直在长。

想到这个，周海嘴角扯出一个自嘲的笑。

有什么用呢？

力气再大，也不过是个搬运工。

下面的家伙再大，也没有女人愿意看一眼。

他太丑了，丑到连站街的女人都不愿意接他的生意。

五楼到了。

周海把冰箱卸下来，摆在客户指定的位置。客户是个戴眼镜的中年男人，递过来一瓶水：“师傅，辛苦了。喝点水。

周海接过水，没喝，先问：“还有别的要搬吗？

“没了没了，就这些。”男人从钱包里数出三百块钱，“说好的，三百。

周海接过钱，仔细数了一遍，然后折好，放进贴身的口袋里。那口袋是他自己缝在工服内衬里的，很隐蔽，防小偷。

“谢谢。”他说，声音沙哑。

“该我谢谢你。”男人摆摆手，“这么重的活，要不是你，我真不知道找谁。

周海没说话，只是点点头，转身下楼。

走出楼道时，天已经全黑了。

旧货市场里亮起了灯，昏黄的路灯下，还有几个摊主在收拾东西。

周海走到自己的三轮车旁——是辆破旧的三轮，车斗里铺了层塑料布，用来装货。

他把今天用的绷带、绳子收拾好，放进车斗，然后从车座底下摸出一包烟。

最便宜的那种，五块钱一包。他抽出一根，含在嘴里，没点。

这是他的习惯。

累极了的时候，就含一根烟在嘴里，不点，只是含着，感受烟草的味道在口腔里弥漫。

仿佛这样就能缓解一些疲惫，或者缓解一些别的什么——那些说不清道不明的、常年盘踞在心底的东西。

他掏出手机看时间。

六点二十。

其实现在已经是晚上八点四十了，手机时间不准，慢了两个多小时。

周海知道，但他懒得调。

时间对他来说没什么意义，反正每天都是这样过：天亮起床，去市场等活，有活就干，没活就蹲在墙角发呆，天黑回家，吃饭，躺着，到十点多去窗边看看，然后睡觉。

但今天不一样。

今天，对面的小姑娘中考成绩出来了。

周海知道这件事，是因为中午在市场等活时，听见几个摊主在聊天。