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第四章 楼下（第3页）

“好好好，我是妖精，你是活菩萨。”周姐端起杯子抿了一口酒。玻璃杯底磕在木头茶几上，发出一声极轻的脆响。

她身子微微往前探了探，凑近了我妈的方向，声音压得极低。我竖起耳朵，也只捕捉到了最后三个字。

“……试试嘛。”

客厅里突然陷入了死一般的寂静。电视机开着，调了静音，屏幕上不知道在播什么晚会，五颜六色的光打在两人脸上，忽明忽暗。

我妈半天没吱声。过了足足五六秒，她突然抬起手，把杯子里剩下的那点红酒一口灌进喉咙里。然后重重地把高脚杯砸在茶几上。

“咚”的一声闷响。像是在拿这一下，强行斩断这个让她下不来台的话题。

我屏住呼吸，悄无声息地往后退了一大步。退回次卧，轻轻拉上门。

我重新坐回书桌前，两只手死死按在冰凉的桌面上。耳朵里全是刚才那几句对话的回音。“你就不想嘛”、“生理需求”、“多久交一回”。这些直白到粗鄙的词汇，和我妈那句急头白脸的“不正经”，在脑子里疯狂对撞。

那天晚上快十一点，周姐才走。

我从门缝里看到她扶着墙走过走廊的半个身子。脚步有些踉跄。我妈跟在后头，语气恢复了平时的粗糙：“慢点走，别一头栽楼梯下头磕掉门牙。”

大门关上。厨房里传来水龙头冲洗杯子的水流声。没过多久，客厅的灯“啪”地灭了。

走廊里响起我妈走回主卧的脚步声。拖鞋在地上蹭出的声音，比平时要轻缓一些，大概是酒劲上来了有点头重脚轻。主卧的门被带上了，没锁。

夜深了。安静得连对面楼不知道谁家阳台上的铁丝衣架被风吹得撞击墙面的“叮当”声，都听得一清二楚。

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十一月下旬的日子，表面上看，水波不兴。

早晨六点半的闹钟一响，我妈照旧提前十分钟起床，在厨房里乒乒乓乓地给我热馒头煮鸡蛋。我按部就班地洗脸、吞早饭、背书包出门。下午四点半放学，一周三个晚上爬上四楼辅导小杰。吃完饭写作业，被催着洗澡睡觉。

这台名为“陪读”的机器，齿轮咬合得严丝合缝，运转得和十月份没有任何区别。但只有我自己知道，我这条在这条流水线上被传送的鱼，游动的方向已经彻底偏了。

那种变化藏在一些见不得光的细节里。

比如放学路上，经过十字路口那家卖衣服的铺子前。要是碰见个穿黑丝袜配高跟鞋的女人走过去，我的眼珠子就不受控制地黏上去，视线死死咬住人家的脚踝到小腿肚的那段弧线，直到人走远了才恋恋不舍地收回。

比如在周姐家讲题。只要她穿着拖鞋从客厅去厨房倒水，那十几秒钟的空当，我本子上那些公式就像全变成了乱码。我的听觉会全部集中在她那双拖鞋在木地板上蹭出的“嚓嚓”声上，脑子里自动描摹她走动时的腿部轮廓。

甚至……这种变化蔓延到了这间六十五平米的屋子里。

晚上，我妈洗完澡换上那身松垮的旧睡衣，盘腿窝在沙发坑里刷手机的时候。

她那双常年裹在白棉袜或者套在男式棉拖鞋里的脚，开始频繁地闯进我的视线死角。

我妈的脚和周姐的完全是两个物种。没涂过什么指甲油，没抹过护手霜，37码，比周姐大一圈。但那双脚的骨相其实不差，脚趾头排得很齐整，没有变形。

洗干净之后，脚底板透着一种健康的微红，指甲被她用指甲刀剪得秃秃的，甚至有些贴肉。

放在一个月前，这些画面就算怼在我眼珠子上，我也不会产生半点多余的神经冲动。但在那个别克车的傍晚，和那次走廊里的偷听之后，这些原本粗糙的、充满柴米油盐味的日常细节，全都被强制挂上了一层让我心跳加速的暗号。

期中考试的成绩在月底出来了。

我在班里排第九，比上回月考掉了两个名次，但总算还挂在年级前十的榜单上。

成绩单拿回家，我妈接过去抖了抖，看了一眼。

“怎么还往下出溜了两个名次？”她嘴上这么说，但眉头没皱紧，语气里也没带多少杀气。

她把那张纸往茶几上一扔，转身进了厨房。没过一会，端出来一海碗冒着红油泡的酸辣粉，上面卧着两个煎得边缘焦脆的荷包蛋。这是她独家认证的“表现尚可”的奖赏。

我坐在餐桌前吸溜粉条。我妈就拉开对面的椅子坐下，一只手撑着下巴盯着我吃。

厨房里没开抽油烟机，刚才煮粉的蒸汽熏得她额头上的碎发湿漉漉地贴在脸颊上。傍晚餐厅的白炽灯打下来，把她脸上那些凌厉的线条软化了不少。

她身上穿着那件已经洗得起球的深灰色家居服。领口因为穿得年头太久，早就失去了弹性，松垮垮地歪在一边。她这么拿手撑着下巴一歪身子，领口直接往下坠了一截。

从我这个角度看过去，能清楚地看见里面那件旧棉质背心的一根细肩带，还有背心边缘勒在皮肤上勒出的一条浅浅的红印。背心包裹不住的那一小片锁骨下方的皮肤，呈现出一种常年捂在衣服里的白。

“吃快点，吃完把今天发的那张英语报纸做了。”她催促道。

我把头埋进海碗里，避开视线，胡乱地“嗯”了一声。