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第3章 秋阳碎金妆假面烛火摇红画春山（第12页）

他的手从她背上收回来，捧住了她的脸。

他的手掌宽大，粗糙，虎口的茧子硌着她的颧骨。

他的拇指擦过她的颧骨下方，擦过她眼睑下方那一小片被泪水濡湿的皮肤。

“情奴儿。”他说。

三个字，不是戏谑，不是调侃，而是一种呼唤——像是在黑暗中呼唤一个名字，像是在人群中辨认一张脸，像是在茫茫大雪中走向一盏灯。

“老怪。”她回应。

他吻了她。

这一次和上一次不同。

上一次是演戏，窗根底下有人，廊柱后面有人，每一个动作都经过了计算。

这一次没有观众，没有窃听者，没有需要欺骗的人。

这间书房里只有他们两个——一个荒唐王爷，一个青楼女子；一个老怪，一个情奴儿。

他的嘴唇是热的，干燥的，带着墨汁的苦涩和朱笔残留的丹砂味。

他的手捧着她的脸，手指插进她的间，掌心贴着她的耳廓。

他的吻不是温柔的，也不是粗暴的，而是一种——确认。

像是一个在沙漠中走了太久的人终于看见了水源，不敢信，要先尝一口，确认这不是海市蜃楼。

沈绾情回应了他。

她的手从他衣领上松开，攀上了他的肩。

他的肩很宽，肌肉坚硬如铁，隔着一层月白色的中衣，她能感觉到那下面蕴藏的力量。

她的手指扣进他肩头的衣料里，指甲在绫罗上留下浅浅的印痕。

她踮起脚尖，把自己贴向他，贴得更紧，紧到能感觉到他胸腔里心脏的跳动——快的，乱的，不像一个沙场老将的心跳，像一个普通男人的心跳。

他终于放开了她的唇，微微退后一寸，看着她。

烛光下，她的嘴唇被他吻得微微红肿，嘴角还沾着他唇上残留的墨汁，一点淡淡的黑，像一颗痣。

她的抹胸歪到了一边，几乎挂不住，肩头和胸口大片皮肤裸露着，墨迹在上面蜿蜒，山脊和石榴树混在一起，分不清哪里是山哪里是树。

她一定狼狈极了。她想。

但他的眼睛里，此刻没有冷静，没有克制，没有任何“靖安亲王”该有的东西。

那双眼睛里只有一种赤裸裸的、毫不掩饰的、滚烫的——她不敢命名的东西。

“情奴儿，”他的声音沙哑，像砂纸擦过木头，“你背上的画花了。”

“奴儿知道。”她的声音也哑了，带着一种刚哭过似的鼻音。

“本怪画了半个时辰。”

“那老怪再画一次。”

“本怪不想画了。”

“那老怪想做什么？”

他没有回答。

他弯下腰，一只手穿过她的膝弯，另一只手揽住她的腰，把她整个人打横抱了起来。

沈绾情惊呼了一声，本能地搂住了他的脖子。

她的抹胸在这一番动作中彻底滑落了，但她没有去拉——她的手搂着他的脖子，脸埋在他的颈窝里，闻着他身上松木和墨汁混合的味道。

他抱着她，绕过书案，走向书房深处的卧榻。那是一张窄榻，平时供他小憩用的，榻上铺着一床半旧的绸被，青灰色的，叠得整整齐齐。

他的腿碰到了榻沿，弯下腰，把她放在绸被上。

她的后背接触到绸被的瞬间，墨迹蹭上了青灰色的绸面，留下一道道黑色的痕迹，像一幅被打翻的画。

他俯下身，一只手撑在她耳侧，另一只手落在她裸露的腰侧，手指按在那株已经模糊不清的石榴树上。

“本怪想——”他的声音低到几乎是气声，嘴唇贴着她的耳廓，一个字一个字地吐出来，“要你。”

沈绾情的身体猛地一颤。不是害怕，不是紧张，而是一种从脊椎底部升起的、像电流一样的、让她浑身软又烫的感觉。

她抬起手，手指插进他散落的间，掌心贴着他的头皮，感受着他丝的温度。

“那老怪，”她的声音轻得像一声叹息，但每个字都清晰得像刀刻，“还等什么？”

烛火跳了最后一次，然后安静下来。

窗外，秋风卷起一地银杏叶，金黄色的，在月光下翻飞。

窗内，青灰色的绸被皱成了一团，墨迹在上面洇开，像一幅刚刚起笔的、还来不及命名的画。

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