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整个庭院安静得像一幅画，连槐树的枝桠都不再摇晃。

“妖界少主没有听他的。”苏砚说，“他跟去了。带着三百妖兵，杀上仙门，血洗了七座山峰。”

沈弱的呼吸微微一滞。

苏砚的语气依旧没有任何波澜，像是在念一段与自己毫无关系的史料。

“他杀到第八座山峰的时候，那个天才站在山门前，拿剑指着他的喉咙。”

苏砚闭上眼睛，又睁开。

“他说了第二句话。他说，‘你走不走？’”

沈弱的手紧紧攥着袖口，指节泛白。

“妖界少主还是没走。”苏砚说，“他把剑拨开，往前走了一步。就一步。然后他——”

他没有说下去。

但沈弱已经猜到了。

空气像是凝固了，压得人喘不过气来。沈弱想要说什么，张了张嘴，却发现自己什么声音都发不出来。

“他杀了他。”苏砚替他说完了。

声音太平静了，平静到不正常，平静到像是用了一百年两百年来练习这四个字的发音，练到终于可以把它们说得像一句无关紧要的闲话。

石桌上那片枯叶又被风吹动了，在桌面上划出一道弧线，最终落到了地上。

“后来呢？”沈弱听见自己的声音，沙哑得不像是自己的。

“后来，”苏砚说，“妖界少主没有死透。”

沈弱猛地抬头。

苏砚的表情依旧是那种空荡荡的平静。

“他修的是妖丹，妖丹碎的时候留了一缕残魂，够他转世。代价是，他再也不是妖了，修为归零，记忆全无，变成一个普普通通的人。每一世都活不长，每一世都在重复同样的结局。”

“什么样的结局？”沈弱问。

苏砚看着他。

那目光太深了，深到沈弱觉得自己像是站在一口古井旁边往下看，看不见底，只看见自己的倒影，破碎的，摇晃的，不真实的。

“每一世，”苏砚说，“他都会遇见同一个人。每一世，他都会爱上同一个人。每一世，那个人都会在最后关头亲手杀了他。”

沈弱的手指在袖中微微攥紧。

“这一世呢？”他问，声音轻得像一声叹息。

苏砚没有说话。

他只是看着沈弱，看了很久很久，久到月亮又往西边沉了一截，久到槐树的影子从东边移到了西边，久到沈弱几乎以为时间停止了。

然后苏砚笑了。

那笑容和他平时的那种懒洋洋的笑不一样，和他刚才那种冷冰冰的笑也不一样。那笑容里有一样东西，沈弱从来没有在他脸上见过。

温柔。

一种温柔到近乎残忍的笑，像是把一把刀磨得极薄极薄，薄到能切开光，薄到能割开时间，薄到能刺穿三百年的岁月，在一个人心上扎出一个永远长不好的洞。

“这一世，”苏砚说，声音轻得像风，像叹息，像那句他重复了不知道多少遍的话——

“还不清楚。”

槐树上最后一片叶子落下来，无声无息，落在沈弱的肩上。

他没有拂去。

他只是坐在那里，坐在月光下，坐在槐树的影子里，坐在苏砚讲完的那个故事的余韵中，觉得有什么东西在胸腔里发烫，烫得他几乎要喘不过气来。

他想问那个妖界少主叫什么名字。

但他没有问。

不知道为什么，他觉得自己不应该问。

第113章等

夜风从槐树的枝桠间穿过，呜呜咽咽的，像是有什么东西在哭。沈弱坐在石凳上，肩头那片枯叶没有动，他也没有动，仿佛只要他不动，这个故事就还没有讲完，那个“还不清楚”的结局就还能再等一等。

苏砚先站了起来。

他起身的动作很轻，衣袍擦过石凳的边缘，发出细微的窸窣声，像是怕惊扰了什么。他没有看沈弱，而是走到槐树跟前，伸出手，指尖触上粗糙的树皮。月光落在他手背上，照出几道极淡的纹路——不是皱纹，是旧伤留下的疤，年代久远到几乎要和皮肤融为一体。

“这棵树，”苏砚说，声音很轻，“是他种的。”