“你没疯。”
“那你是什么?”
克莱尔想了想,往前踱了一步,靴子踩在巷子潮湿的地面上,出轻微的声响。
“路过。”
文森特愣了一下,随即肩膀微微抖动了一下。
那笑意没完全成型,但眼底那层冷硬的光确实晃了晃:“路过……你死了,路过我杀人。”
他低头看自己沾血的手,“……我一定是疯了。”
“你没疯。”
克莱尔往前走了两步,站到他面前。血已经漫到脚边了,但她看都没看。
她仰头看着他。
这张脸比记忆里瘦了一些,下颌线更硬了,头里掺了白,但那双眼睛依然在看她的时候,带着她熟悉的某种专注。
克莱尔伸出手,捏了捏他的脸颊,左右端详了一下。
文森特僵住了,然后他下意识地,极其轻微地——往她的手心里偏了一下。
那个动作很小,小到他自己可能都没意识到。
像是太久没被人这样碰过,身体比脑子先做出了回应。
他的脸颊蹭过她的掌心,几乎是一触即分,然后他立刻站直了,像是要把刚才那一下偏头掩饰过去。
“瘦了。”
克莱尔笑了一下,得出结论,又抬手揉了揉他头顶,把那几缕掺白的头揉得更乱,“脸不太好捏了。”
文森特没说话。
他的嘴唇动了动,似乎想说什么,但最终只是站在那里,任由她把他的头揉得更乱。
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眼底那层冷硬的光终于彻底碎开了一瞬,露出底下某种他已经很久没用过的东西。
“你在天堂?”
他最后只问出这句。
克莱尔顿了顿:“地狱。”
“……???”
文森特再次愣住了。
他看了她很久,像是那句话一直在脑子里打转,怎么也落不到实处。
然后他深吸了一口气——像是终于决定不再纠结这个过于荒谬的事实。
“地狱什么样?”
“暗红色的天,焦黑的地。有罪人,有恶魔,有领主,”她顿了顿,嘴角弯了一下,“还有教堂。”
“教堂?”
“我盖的。”
克莱尔抬了抬下巴,那副表情——文森特太熟悉了。
小时候,她做了什么自己很满意的事也是这样,下巴一扬,眼睛里全是“快来夸我啊”的得意。
文森特看着她,忽然笑了,眼底亮起熟悉而灼热的光:“你在地狱,盖了座教堂。”
那笑容倒是比刚才那个僵硬的弧度真实了一些。
克莱尔:“嗯。”
他又看了她一会儿,像是不知道说什么了,最终,他低头看向地上的人——昨天还在电视上笑容满面的同行。
“他该死。”
挡了他的路。
克莱尔没问原因,只是看着他。从前那双眼睛里是“想被全世界看见”的亮,现在是冷的、硬的,像磨过的刀。
但她好像也不意外。
他并不觉得自己有错,甚至可以忽视这幅场面来和她寒暄什么——就像他对别人一样。
他已经是个很成熟的大人了。