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第45章 第二代掌勺（第10页）

嘉禾没问什么话。

白三爷走到柜台前，看着那把空椅子。

他站了很久。

然后他转过身，对和平说：

“给我来碗炸酱面。”

和平下了一碗面，端上去。

白三爷吃得很慢，一口一口，嚼得很细。

吃完了，他把碗放下。

“你做的？”他问和平。

和平点头。

白三爷看着他，看了好一会儿。

“你爷爷那辈，”他说，“做的是这个味儿。你爸那辈，做的也是这个味儿。到了你这辈……”

他顿了一下。

“还是这个味儿。”

他站起来，走到柜台前，往那个空椅子上又看了一眼。

然后他走了。

和平站在灶边，看着他的背影消失在门口。

他回头看他爸。

嘉禾站在他身后，没说话。

只是点了点头。

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那天晚上收工后，和平一个人在灶间坐了很久。

他看着那口锅，看着那把铜勺，看着墙上那张手写菜单。

他想起了很多人。

爷爷，他没见过。可他爸说，爷爷做菜最好。

奶奶，他记得。她坐在那把椅子上，腰板笔直，手里握着铜勺。

姑爷爷，他也记得。那个从台湾来的老人，每次来都做锅包肉，笑得露出一口假牙。

他爸，他天天见。五十一了，头白了大半，可站在灶前，手还那么稳。

如今他站在这个灶前，做着他们做过的菜。

他想起白三爷的话：还是这个味儿。

这个味儿是什么味儿？

他说不清楚。

可他做出来了。

他把手贴在锅底。锅还温着，是一整天余下的热。

他忽然想起奶奶最后那句话：你爸是在磨你的性子。

他磨了三年。

如今他站在这里。

他站起来，熄了灯，走进里屋。

他爸已经睡下了，给他留着半边床。他躺下去，闭上眼睛。

窗外的枣树在夜风里响着。

沙沙，沙沙。

像有人在说话。

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